Vaikystėje mano mama turėjo mėlyną dienoraštį. Minkštu, marmuriniu dangteliu ir nudilusiais kampais. Iš jų matėsi, kaip dažnai jie jį pasiėmė, parašė jo puslapiuose ir perskaitė iš naujo. Jis visada buvo šalia jos. Malonu, žinoma, pripažinti, kad aš buvau pagrindinė jos dienoraščio tema. Bet tai nėra visiškai tiesa. Jos „Dienoraštis“taip pat daugeliu atžvilgių buvo apie ją pačią. Apie tai, kodėl ji nenorėjo manęs parvežti namo, kai aš gimiau.
Ir ji nenorėjo jo vartoti dėl veido naviko ir kreivų kojų, kuriuos gamta apdovanojo. Tada, 1972 m., Gimė vaikas, kurio akys buvo įdubtos į galvą ir didžiulė nosis.
Mama laukėsi sveiko kūdikio. Ir aš gimiau. Man atrodo, kad ji kažką atspėjo, nes pasibaigus gimdymui mano mama pirmiausia paklausė gydytojo ne naujagimio lyties, o ar su juo viskas gerai. - Ne, - atsakė gydytojas. - Jis turi guzą veide ir suluošintas kojas. Tada jie manęs niekada neparodė, nuvežė į reanimaciją. Tada, kai mano tėtis pažvelgė į mane ir aprašė mamai, jie kartu verkė.
- Jis tikriausiai mirs, - pasakė mama.
„Ne, jis per stiprus ir sveikas. Todėl jokių variantų “, - sakė tėvas.
Mama savaitę atsisakė į mane žiūrėti. Tada ji surinko drąsą ir atėjo su slaugytoja į mano dėžę. Pažvelgusi į maniežą, kuriame gulėjau, ji pasakė, kad manęs namo nepriims.
Reklaminis vaizdo įrašas:
Vėliau ji mėlyname dienoraštyje parašė: „Aš norėjau, kad jis mirtų. Ligoninėje pasakiau, kad man nereikia savo vaiko ir jokiu būdu jo neatimsiu. Šiam vaikui nieko nejaučiau “.
Vėliau mama pradėjo reguliariai lankytis pas mane, tačiau apie namo vežimą nebuvo nė kalbos. Kartą po tokio vizito, nevilties akimirką, ji sąžiningai prisipažino seseriai: "Jis toks negražus!"
Galų gale ji susitaikė su mano išvaizda ir sugebėjo atskirti šoką nuo poreikio auginti vaiką, kuriam nesisekė dėl sveikatos. Grūdai atsiskyrė nuo luobelės, ir jai pavyko susitvarkyti savo jausmus. Vieną gražų rytą mano tėvai subūrė keturis mano brolius ir seseris ir šeimos taryboje uždavė klausimą: „Veži kūdikį namo ar ne?“Taigi visi vaikai vienas po kito pritardami linktelėjo. Rubikonas buvo kirstas.
Kai man sukako 10 metų, aš iš dalies supratau, ką mano mama, pamačiusi mane ligoninėje. Kartkartėmis paprašiau jos perskaityti ką nors iš „knygos apie tai, kaip tu nenorėjai manęs parvežti namo“. Tėvai su manimi sąžiningai ir atvirai kalbėjo apie mano išvaizdą ir jausmus gimimo metu. Tas pokalbis tapo pagrindiniu klausimu apie mano tapimą pasaulyje.
Bet aš jų galutinai nesupratau, kol gimė pirmoji dukra, kai man buvo 30. Tada tikrai supratau, ką turėjo išgyventi mama. Mano žmona buvo nėščia, ir aš labai bijojau, kad mano išvaizdą paveldės ji. Mano viduje gyveno toks sprogus intensyvaus laukimo, nevilties, baimės ir meilės jai dar negimusiam mišinys, kurį sunku perteikti! Vienintelis žmogus, su kuriuo galėjau kalbėti apie visa tai, buvo mano mama. Bet tuo metu ji jau mirė prieš 5 metus.
Bet jos atminimas man padėjo rasti jėgų priimti faktą, kad ji gali gimti „tokia“. Kadangi ji mane priėmė, tada galiu priimti ir savo dukrą. Pamoka buvo ta, kad mūsų vaikai ne visada gimsta tobuli. Bėgant metams net ir geriausi natūralūs duomenys nusidėvi. Jie gimsta tokie, kokie yra - gražūs, skirtingi, kompleksiški ir kartais „sugadinti“. Tobulumas ateina po to. Tai įvyksta tada, kai mes priimame jų grožį ir „bjaurumą“, teigiamas ir neigiamas savybes ir stengiamės kiekvieną dieną išsaugoti kiekvieną savo asmeninės istorijos pasiekimą ir apie visa tai parašyti mėlynuose dienoraščiuose.