Daugeliu atvejų žmonės gyvena nuolatine dangaus ir pragaro kaita. Gavę tai, ko nori, jie patenka į dangų. Praradę ar negavę to, ko nori, jie patenka į pragarą. Pragaras yra užsispyręs pasipriešinimas tam, kas yra. Dangus yra mūsų mylintis atvirumas. Pragaras yra pasipriešinimas. Dangus yra priėmimas.
Dangus yra atvira širdis. Pragaras yra įsitempusios gimda. Paprastai žmogus yra kažkur tarp širdies ir skrandžio. Skrandis viską paverčia savimi; jam atrodo, kad visas pasaulis jam egzistuoja, kad tai jo maistas, todėl skrandis yra ego. Širdis gyvena ten, kur susipriešina priešingybės, ir visos mūsų idėjos ištirpsta Vienoje, kaip ir tirpstančiame tiglyje, lydomos dekoratyvinės apyrankės ir gaunamas grynas auksas.
Yra pasakojimas apie tai, kaip puikus samurajus atėjo pas dzeno meistrą Hakuiną. Samurajus priėjo prie meistro, pagarbiai jam nusilenkė ir paklausė:
„Mokytojau, aš noriu sužinoti, koks skirtumas tarp dangaus ir pragaro.
- Galėčiau tau pasakyti, bet bijau, kad neturi pakankamai intelekto, kad mane suprastum, - atsakė dzeno meistras, matuodamas samurajus nuo galvos iki kojų.
- Ar žinai, su kuo kalbi? - išsprūdo nustebęs samurajus.
- Na, ir kas? - atsakė dzeno meistras. „Aš iš tikrųjų manau, kad jūs tikriausiai esate per kvailas, kad mane suprastumėte.
- Ką? - piktinosi samurajus. - Kaip tu išdrįsi taip su manimi kalbėtis?!
Reklaminis vaizdo įrašas:
- O, neapsimetinėk kvailys, - tarė dzeno meistras, - kuo tu save laikai? O kas tai kabo ant tavo diržo? Sakote, kad tai kardas? Tai labiau panašu į sviestinį peilį!
Samurajus nuskriejo įniršiu, išsitraukė kardą ir laikė jį virš dzeno meistro galvos.
- Žiūrėk! - tarė meistras. - Tai pragaras.
Samurajaus akyse mirgėjo supratimas. Jis nusilenkė ir apklojo kardą.
- Ir tai, - tęsė meistras, - yra dangus.
Pyktis ar baimė, atsirandanti galvoje, gali paversti gyvenimą pragaru, tačiau taip pat gali padėti pakilti į dangų. Tai gali būti dar viena pasipriešinimo, atstūmimo, pasimėgavimo proto apraiškomis akimirka. Arba tai gali būti priminimas patekti į platybes, atvirą širdį, pačios priėmimo esmę.
Vienoje vietoje don Juanas pasakė Castaneda, kad jis turėtų gyventi kaip karys, kad jis turėtų naudoti savo gyvenimą kaip galimybę pasiekti pabudimą, užuot nuolat neleidęs savo proto peržengti jo ribų. Jis pasakė; „Paprastam žmogui viskas, kas jam nutinka, yra arba prakeiksmas, arba palaima. Kariui kiekvienas įvykis yra išbandymas “.
Skirtumas tarp dangaus ir pragaro yra tas, kad pragare protas užimtas sprendžiant, ar jam pasiseka, ar ne. Kiekvieną patirtį pasveriame savo norų skalėje.
Pavyzdys galėtų būti pasakojimas apie turtingą draudimo agentą, kuris gyveno savo namuose „tarp gerų žmonių“. Jo vaikai sunkiai mokėsi ir jis laikė savo gyvenimą sėkmingu. Tačiau netrukus jo įmonė bankrutavo, jis neteko darbo, buvo priverstas parduoti savo namą, todėl laikė save nesėkme.
Bet, pardavęs namą, jis pagalvojo: „Dabar man niekas negali sutrukdyti daryti tai, apie ką svajojau visą gyvenimą“. Panaudojęs dalį namo pardavimo pinigų, jis nusipirko nedidelį ūkį kaime ir gyveno ramiai kaime. Ir vėl jam atrodė, kad tai sėkmė.
Po kelių savaičių jo sūnus arė lauką, iškrito iš traktoriaus kabinos ir buvo sunkiai sužeistas. Vėlgi jis manė, kad buvo nesėkmė. Tačiau greiti gydytojų veiksmai ir ligoninės artumas išgelbėjo jo sūnaus gyvybę, ir jis vėl pamanė, kad sėkmė jam šypsosi.
Tačiau netrukus paaiškėjo, kad sūnaus koja rudenį buvo stipriai pažeista, todėl jį reikia amputuoti. Aukos tėvas vėl nusprendė, kad gyvenimas yra visiška nesėkmė.
Bet po amputacijos sūnus greitai pasveiko, o už jį gauto draudimo pakako padengti visas gydymo išlaidas, o tada vėl ūkininkas nusprendė, kad jam pasisekė …
Šią istoriją galima tęsti neribotą laiką. Taip būna gyvenime.
Pats gyvenimas nėra nei pragaras, nei dangus. Abi yra sąmonės būsenos, jos atvirumas ar uždarumas, atsižvelgiant į tai, kas vyksta.
Lygiai taip pat, kaip plaštakos pobūdis reiškia, kad ji yra minkšta, atvira ir lanksti, gali laikyti viską, ką norite joje paimti; taip pat natūralus protas yra neprisirišęs erdvinis suvokimas. Tačiau sąlygotas protas gali prarasti savo pirminį atvirumą dėl milijonų skirtingų prisirišimų, kurie, mūsų manymu, yra būtini norint išlaikyti iliuzinį saugumo jausmą šiame pasaulyje.
Tai primena situaciją, kai žmogui kurį laiką reikia nešti didelę naštą. Galbūt jis skuba sėsti į lėktuvą ar traukinį, todėl visus daiktus turi su savimi, kol galiausiai užima jo vietą. Bet kai tik pradedame atlaisvinti rankas, pamatome, kad jos nutirpusios, nes taip ilgai tempėme savo seną bagažą.
Sunku, beveik neįmanoma greitai grąžinti rankas į pradinę būseną - atvirumą - nes pastangos, kurias dėjome, jas subjaurojo, ilgą laiką nešiojus daiktus rankose, rankos gana lėtai grįžta į natūralią būseną ir sukelia daug nemalonių pojūčių. Kadangi labai bijome kančios, mums labiau patinka likti suspaustiems ir neleidžiame sau visiškai atsipalaiduoti.
Mums labiau patinka siaura izoliuoto aš, senų prisirišimų erdvė, o ne galimas paleidimas iš narvo. Mums labiau patinka pažįstamas pragaras, o ne kančia, lydinti išėjimą į didžiąją nežinomybę.
Čia yra istorija apie žmogų, kuris, miręs, paliko kūną ir atsidūrė nuostabiame pasaulyje.
Jis galvoja sau: „Čia taip gera, kad turėjau atsidurti rojuje“. Tada prie jo priėjo spinduliuojantis padaras ir nusivedė jį su savimi į karališką šventinę salę, kur daugybė stalų lūžta nuo fantastiškiausių patiekalų. Pokylio metu jis sėdi šalia kitų žmonių ir jam siūloma pasirinkti patiekalą pagal jo skonį.
Kai žmogus paima šakę, kažkas prieina prie jo iš nugaros ir pririša prie rankų plonas lentas, kad jis negalėtų sulenkti rankų per alkūnes. Jis bando ką nors pakišti ant šakės, bet mato, kad negali jo atsinešti į burną, nes rankos nesulenkiamos. Apsižvalgęs pamatė, kad aplinkiniai žmonės taip pat negali sulenkti rankų. Bandydami paragauti maisto, jie visi niurzga ir dejuoja, nes negali šakute pasiekti burnos.
Tada vyras kreipėsi į būtybę, kuri jį čia atvedė: „Tai turi būti pragaras. Kas yra dangus? Ir tada spindintis padaras parodė jam perėjimą į kitą didelę salę, kur taip pat buvo padengtas šventinis stalas. - O, tai labiau panašu į dangų! Jis manė. Ir atsisėdęs prie pietų stalo jis ruošėsi pradėti valgyti, kai kažkas iš užpakalio priėjo prie jo ir vėl pririšo lentas prie rankų, kad rankos nesilenktų per alkūnes.
Skųsdamasis, kad buvo ta pati beviltiška situacija, kaip ir pragare, jis apsidairė ir nustebo, kad prie šio stalo žmonės elgiasi visiškai kitaip. Užuot bandęs sulenkti rankas ir kišti maistą į burną, kiekvienas žmogus laikė rankas tiesiai ir maitino tuos, kurie sėdėjo šalia. Sąlygos ten buvo vienodos, tačiau reakcija buvo kitokia.
Atsižvelgdami į viską „aš“ir savęs patenkinimo požiūriu, mes gyvename pragare, nepalenkiamomis rankomis, neigdami savo vienybę su kitais žmonėmis. Pripažinę save kaip visumos dalį, mes maitiname vienas kitą ir tuo prisotiname save.
Prisirišame prie beveik visų malonių akimirkų, bėgantį dangų paversdami nepakeliamu pragaru. Mes bijome, kad prarasime trumpą palaimą, todėl sėdime susigūžę kampe ir bandome paneigti neišvengiamą dalyką. Prisirišimas prie jo daro mūsų gyvenimą pragarą. Mes ir toliau gyvename pagal senus modelius ir tikimės, kad anksčiau ar vėliau jie galės pateisinti mūsų lūkesčius.
Tai primena garsų bepročio Sufi Nasruddino palyginimą, kuriame sakoma, kad vieną dieną Nasruddinas grįžo iš rinkos su dideliu krepšiu aitriųjų raudonųjų pipirų. Tada jis atsisėdo į savo kambarį ir pradėjo po vieną valgyti pipirų ankštis. Įėjęs mokinys paklausė, kodėl jis valgo akivaizdžiai karštus raudonuosius pipirus. Nasruddino akyse buvo ašaros, lūpos buvo patinusios ir įtrūkusios, o liežuvis sunkiai galėjo judėti burnoje.
- Kaip galima valgyti šį baisų pipirą? Studentas paklausė.
- Na, mačiau jį turguje, ir jis man taip patiko, kad paprasčiausiai negalėjau praeiti pro šalį, - atsakė Nasreddinas.
- Bet kodėl taip pašiepiate save? - suglumęs paklausė studentas. - Kaip galima valgyti vieną ankštį po kitos?
- Man visą laiką atrodo, - atsakė Nasrudinas, - kad netrukus atsiras saldus ankštis.
Nesiliaujančios pasitenkinimo paieškos mus glumina. Kelias sukasi ir pasisuka, ir mes jaučiame kančią, kai tik tai atitolina mus nuo tikslo. Mes esame tarsi fantomai, bandantys patraukti pasaulį skaidriomis, vaiduokliškomis rankomis. Kaip alkana dvasia, mūsų sąlygotas protas trokšta pasitenkinimo, trokšdamas to, ko negali turėti ir ko negali sulaikyti. Protą subjauroja skausmingas ilgesys. Noras meta ant kiekvienos smulkmenos, nors ir nesugeba jos praryti.
Mes stengiamės dar kartą užkąsti pyragu. Kai noras didelis ir nėra pasitenkinimo, manome, kad esame pragare.
Pragaras yra mūsų nesugebėjimas lengvai žaisti su alkana praeities baimių ir laikinų nusivylimų dvasia, nesugebėjimas pasiduoti. Tik atsidūrę kampe ir bandydami išvengti nemalonaus ir nutolę nuo savo neįgyvendintų troškimų ugnies, pereiname į pragarą.
O dabar mes jau ten ir nežinome, kur kreiptis; esame beviltiškoje situacijoje, įklimpę į prisirišimus ir nenorėdami jų atsisakyti. Mūsų širdis susitraukia su baime ir abejonėmis. Kai kančia tampa per didelė, kai nebegalime atsispirti, mes pradedame atsiverti savo pozicijai.
Kai širdis atsidususi paleidžia kančią, prieš mūsų akis ištirpsta pragaras. Thomas Mertonas apie tai pasakė taip: „Žmogus supranta, kas yra tikroji malda ir meilė, tik tada, kai neįmanoma melstis, o širdis pavirto akmeniu“. Tik paleidę pragarą, mes pakylame į dangų, patenkame į šviesą, kuri nėra proto. Senajame Testamente sakoma: „Aš nusileisiu į pragarą, o ten tu esi“.
Beviltiškas ir klausia savęs: „Ką man dabar daryti?“, Galite gauti atsakymą. Juk tai pirmas kartas, kai nenaudojame paruošto sprendimo. Galų gale mes nežinome. Mes žinome tiek daug ir taip ilgai, kad erdvė, kurioje gali gyventi tiesa, tampa gana siaura. Jame nėra pakankamai vietos mūsų tikrajai prigimčiai. Būtent galvoje sakant „Aš nežinau“išnyksta skirtumas tarp dangaus ir pragaro. Šiame atvirame, besąlygiškame tiesos tyrime suvokiama tikrovė.
Richardas B. Clarke'as padarė unikalų trečiojo dzeno patriarcho trumpo traktato vertimą, vadinamą Xin-hsin-ming. Kinų kalba „proto“ir „širdies“sąvokos žymimos vienu žodžiu - xin. Galų gale, kai širdis atvira, o protas tyras, jie pasirodo vieninteliai gimę, austi iš vienos realybės. Supratęs šį proto ir širdies susiliejimą, jis traktatą pradeda žodžiais:
„Didysis kelias nesudėtingas tiems, kurie atsisakė pirmenybių. Kai nėra nei meilės, nei neapykantos, viskas tampa aišku ir akivaizdu. Tačiau reikia tik šiek tiek atskirti, o dangus ir pragaras yra atskirti vienas nuo kito. Jei norite pamatyti tiesą, neturėkite nuomonės „už“arba „prieš“. Priešintis maloniam ir nemaloniam yra proto liga. Kai nesuvokiama tikroji daiktų prasmė, veltui sutrinka ramybė “.
Sumišimas yra veiksmas, nepaisant to, kas yra priverstinių atsakymų paieškų rezultatas, kad užpildytume savo mintis ir įveiktume savo nuostatų ir modelių nesėkmes. Sumišimas yra atitrūkimo nuo to, kas esi, būsena. Skaudus egzistencijos nesupratimas. Vis dėlto, ištyrus sumišusį protą, galima pasiekti išsivadavimą. Reikia tik suvokti, kad tylus liudytojas nėra painiojamas. Būtent erdvėje, kuri nėra susieta su „supratimu“, kuri nesistengia užpildyti informacijos, gali kilti tiesa.
Tai galvoje „nežino“, kad tiesa patiriama erdvėje ir amžinai dalyvaujant būtyje. Sumišimas vyksta prieš potvynį, trokštant atsakymo bet kokia kaina. Kadangi „nežinau“yra tik erdvė; yra vietos viskam, net ir didžiausiai gėdai. „Nežinau“nėra galios. Nereikėtų stengtis dėl proto, nes tai iškart uždaro širdį.
Galbūt mokymo prasmė yra tokia: "Ar galite išlaikyti savo širdį atvirą tiesai?" Ar kai mes esame užblokuoti pykčio, pasipriešinimo, baimės, ar galime būti atviri sau? Kai bijome, vis tiek galime turėti erdvę, kurioje leistume baimei egzistuoti be apribojimų. O gal viskas pasirodo taip nuslopinta, nustumta taip toli į šešėlį, kad suveikia mūsų senosios struktūros, mes atsiduriame pavergti ir užgniaužti, o gyvenimas tampa nenutrūkstama painiava, žiaurus pokštas?
Vienos didžiosios Tibeto lamos legenda sako, kad miręs jis meldėsi patekti į pragarą. Juk jis jautė, kad būtent pragare jam labiausiai reikia tiesos. Jis įtarė, kad ten labiausiai reikalinga Dharma. Likus kelioms dienoms iki mirties, jis svajojo apie dangų, kur turėjo eiti dėl savo pamaldumo. Pabudęs jis pradėjo verkti.
Meisteris Eckhartas buvo beveik sudegintas sakydamas: „Man labiau patinka pragaras su Jėzumi, o ne dangus be jo“.
Mūsų protas labai perkrautas. Mes nuolat vaikomės atsakymo į kiekvieną iškylantį klausimą. Mes retai leidžiame nežinoti savo proto. Mes norime žinoti atsakymą ir todėl nustojame klausinėti: "Kas aš esu?" Dauguma proto siūlomų atsakymų yra pasiteisinimas nesigilinti. Sumaištį kelia proto atsakymai. Pačiame „aš nežinau“nėra gėdos. Jame yra tik tiesa.
Čia vėl pacituosiu senovės dzeno meistro istoriją, į kurią kreipėsi garsus mokslininkas ir filosofas ir paprašė papasakoti jam savo mokymus.
„Aš žinau daugelį fizinių visatos dėsnių ir tai, kaip viskas yra, bet tikriausiai galėtum ką nors prie to pridėti. Ar galėčiau žinoti jūsų mokymą? - paklausė filosofas.
Dzeno meistras pakvietė jį į savo namus ir pasiūlė išgerti arbatos. Mokslininkas laikė savo puodelį, o meistras į jį įpylė arbatos, tačiau, kai puodelis buvo perpildytas, jis nenustojo pilti toliau, nors arbata išsiliejo ant grindų.
- Tai nėra gerai. Mano taurė jau pilna, - tarė mokslininkas, žiūrėdamas į meistrą.
- Teisingai, - šypsodamasis atsakė dzeno meistras. - Tavo protas perpildytas kaip ši taurė. Ištuštinkite puodelį ir tada eikite mokyti. Gal tada rasite vietą tiesai.
Mūsų taurės per pilnos, mes tiek daug žinome, kad nieko nesuprantame. Visuose mums yra tiek mažai vietos! Tiesą sakant, mes esame nepajėgūs. Ir pastebime, kad dėl to mūsų širdyse yra kančia. Visas mūsų konteineris užpildytas melagingomis žiniomis. Tai yra labai brangus būčiai būdingos laisvės pakaitalas.
Gyvenimą suprantame atsisakydami senų modelių, atsiverdami savo „nežinau“. Tai reiškia išeiti iš jūsų kelio, kaip išgydo gydytojas, leidžiantis per jį pasireikšti didingai visatos prigimčiai. Jis nieko nedaro. Tiesą sakant, jo egocentrinė veikla nutrūksta ir jis tampa visumos energijos laidininku. Taigi atvirume „nežinau“stebime, kaip vyksta gijimas. Mes esame senų žinių ir lūkesčių tirpimo liudininkai. Mes pradedame patirti tyros būties džiaugsmą, gyvenimą su viskuo, kas yra.
Kai mes nebeprisirišame prie savo žinių, o tiesiog atsiveriame kiekvienos akimirkos tiesai, kokia ji yra, gyvenimas peržengia dangaus ir pragaro ribas - už nuolatinio proto siekimo patenkinti.
Mintyse kyla pyktis - bet kas pyksta? Nežinau, pyktis tiesiog yra. Mintyse įsitvirtina baimė - aš nežinau; viskas gerai. Pavydas mintyse - nežinau; Čia nėra nieko blogo. Galų gale, kai manai, kad tai yra blogai, tavo širdis užsidaro. Uždaroje širdyje nėra nieko blogo, bet ji yra labai skausminga. „Nežinau“nėra „turėtų“, yra tik begalinis nežinojimas.
Kai dirbau su Elizabeth Kubler-Ross, ji juokaudavo, kad kažkas turėtų parašyti knygą „Tu ir aš nesame geri - ir gerai“.
Yra tiek daug vietos atrasti. Taip mažai prisirišama prie senosios tuštybės tuštybės, prie senų komforto ir saugumo iliuzijų. Sutelkdami dėmesį į natūralų širdies atvirumą, mes pradedame matyti, kad nieko nereikia stumti atgal, niekur būti, niekur eiti. Kad esame be galo nenusakomi. Mes taip stengėmės būti, kad niekada neklausėme savęs, kas mes esame ir kas galime būti.
Pasidavę savo žinias, mes atsiveriame būti savimi. Patiriame tai, kas nemiršta. Susilieja mūsų mirties baimė ir gyvenimo geismas. Dangus ir pragaras tampa akimirksniu. Gyvenimas prisotinamas, toks tampa akivaizdus. Nieko daugiau saugoti, niekur kitur slėpti. Tik naujas įkvėpimas ir atvirumas gyvenimui.
Don Žuanas atsilošė ant kėdės ir nusišypsojo Castanedai: „Pagrindinis skirtumas tarp paprasto žmogaus ir kario yra tas, kad karys viską priima kaip iššūkį, o paprastas žmogus viską traktuoja kaip palaiminimą ar prakeiksmą“.
Karys yra apdovanotas išmintimi prieiti prie kiekvieno įvykio atvirai, nežinodamas, kuo tai turėtų baigtis. Jis nesistengia pasiekti tikslo. Jo „aš nežinau“yra džiaugsmas ir drąsa, užpildanti jo gyvenimą.
Tiesa yra jumyse ir manyje;
Jūs žinote, kad sėkloje visada yra paslėptas daigas.
Mes visi kovojame; bet nė vienas iš mūsų toli nenuvyko.
Paleisk nežinojimą ir pažvelk į vidų.
Mėlynas dangus driekiasi į tolį
Įprastas nesėkmės jausmas dingo amžinai
Užmiršta nelaimės, kurias sukėliau pati
Milijonai saulių išlieja savo šviesą
Kai aš įsitvirtinsiu šiame pasaulyje.
Girdžiu skambant varpams, kurių niekas kitas neskambėjo
„Meilės“viduje yra daugiau džiaugsmo, nei mes manome.
Yra lietus, nors danguje nėra debesų
Šviesa teka giliose upėse.
Visatą visomis kryptimis persmelkia viena meilė.
Kaip stipriai šis džiaugsmas patiriamas visuose keturiuose kūnuose!
Kiekvienas, kuris tikisi tai suprasti, žlunga.
Proto nežinojimas mus skyrė nuo šios meilės.
Pasakykite žodį „supratimas“ir atsiliksite.
Kaip laimingas yra Kabiras, būdamas šiame džiaugsme, Jis dainuoja savo mažoje valtyje.
Jo eilėraščiai primena dviejų sielų susitikimą.
Tai dainos apie pamiršimą mirti ir prarasti, Jie pakyla virš šio pasaulio praeinamumo.
Kabiras (Bly laidoje)
Steponas Levinas